Окно в природу

Рассказы Владислава Огаркова

Маслята

Хорошее имя у этих грибов – звучное, сочное и вкусное. Недаром так любят их белки и бурундуки, большие знатоки по этой части. Смотришь, разного корма народилось в лесу – и шишки, и ягода всякая есть, а все же масленок зацепить захотелось мимоходом. То здесь, то там желтеют свежие погрызы на шоколадных шляпках.

Веселый, артельный народец маслята. Чем-то на нас похожи. Любят пожить широко, без утайки, разгуляться всей деревней враз по косогору. И такие же беспечные. Бывает, что проскочат первые июньские дождики, короткие и ненадежные, другие грибы не спешат, пересидят их в земле, а маслята, глядь, уже повылезли, нет терпежу. А тут и жара грянет. Иссушит беднягу, края вывернет, как зонтик наизнанку, – не будь шляпой. А что толку? Был шляпой, есть и будет.

Они и уходят последними, когда все уже попрятались, в конце сентября. Холодные дожди насквозь прошивают опустевший лес, большинство птиц на юг подались, грибники по домам сидят. А на рассвете, когда все дремлет в зябком полусне, на землю падает пронзительный взгляд зимы. Сквозь голые ветки ей хорошо видны все зазевавшиеся грешники. Дотронулась жезлом – динь! – и застыли маслята, стали хрупкими, как сосульки. Что ж, такая выпала судьба, быть крайними.

Был случай даже много позже, когда ни один уважающий себя гриб не посмеет вылезти наружу – холодно!

В предгорьях Саян уже выпал снег, а по утрам кусался заметный морозец. Иду с ружьем по распадку, поднимаюсь в гору, снег под подошвами «хруп-хруп», градусов пять с минусом. Вышел на вершину. Место открытое, солнечное, с хорошим обзором во все стороны – как не остановиться?

Заметив вытаявшую полянку, подхожу ближе, сажусь на согретый солнцем коврик лиственничной хвои. Отдыхаю, улыбаюсь паре синичек, порхающих вокруг, дышу чистейшим горным воздухом и любуюсь ослепительно-белыми вершинами вдали, до которых не меньше сотни километров по прямой. Опускаю взгляд и вижу… Как вы думаете, что? Отличный свежий масленок! В меру крупный, мясистый и крепкий – сам просится под нож. Надо, конечно, срезать, если настаивает.

Вернувшись к палатке, сварил его в общей с консервами похлебке, но выловил и съел в первую очередь. Ах как вкусно! И было это в середине октября в Восточной Сибири, когда в десятке метров от костра лежал снег. Не верите? Сам бы не поверил, но – было.

Рыжик

Ну хорош рыжик, хорош, чего уж тут спорить. И в сметане с молодой картошечкой, и соленый, поддетый на вилку и готовый в горло прошмыгнуть следом за выпитой стопкой. И в лесу выручит, когда есть хочется, а времени нет на полноценный обед. Тогда быстренько насаживай на прут сразу нескольких рыжих, посоли, подержи минуту-другую над горячими углями – и вот уже готов грибной шашлык. Ешь, наворачивай с хлебом, объеденье – за уши не оторвешь от такого блюда.

Да, вкусен он, рыжик, и красавец.

Но, как все красавцы поголовно, цену себе знает и похвалиться не прочь. Место, где вылезти из земли, выбирает видное, чтоб заметили его поскорей. Выставит розовое ухо и прислушивается к похвалам в свой адрес. И часто порченый бывает, потому что красивый. Встретишь такого – совсем еще малец, от земли почти не видать, а уж весь в червоточине, ни одного чистого пятачка не найдешь. Зря грибник радовался да нагибался.

А все равно, ругай не ругай – не исправишь. Терпеть приходится. Сам к нему придешь, если любишь грибы, никуда не денешься. «Влюбишься и женишься», как поется в известной песенке.

Грузди

Они разные. Сухой боровой груздь повадками с рыжиком схож. И на червя слаб, и на глаза всем лезет – на бугорок, чтоб повыше, повидней.

И совсем другое дело желтый или, как его называют, молочный сырой груздь. Он скромнее, селится в тенистых березняках, где есть еловый подрост. Здесь всегда прохладно, много старых колод и валежин, скрытых под сырым мхом. Здесь острее грусть по еще одному ушедшему лету.

В этом Берендеевом царстве можно встретить дружные семьи желтых груздей. (Известные белые грузди, не менее прекрасные грибы, к слову сказать, живут в других местах и требуют другого рассказа). Словно солнечные зайчики упали на землю и разбежались врассыпную, озорно выглядывают из укрытий. Но спешить собирать нельзя. Иначе, говорят знающие люди, распугаешь грибы – разбегутся, даже половины не соберешь.

Берестяной горбовик с плеч долой, сажусь на сухое бревно, глядя по сторонам, будто без интереса к грибам.

А в самом деле, почему не посмотреть вокруг? Хорошо-то как! Начало сентября, тайга в эту пору привлекательна, полна интереса, как сорокалетняя женщина. Вырастила детей, хозяйкой стала, нет в ней прежней суеты и жары обжигающей тоже нет, но что-то в ней притягивает. И ты идешь…

Но ты человек, существо небескорыстное. Взгляд твой падает вниз и сам отыскивает желанные желтые пятачки среди мхов, кустиков костяники и черники. Про себя считаешь: один, другой, третий, пятый, седьмой… Неторопливо достаешь из кармана складешок. Потом намечаешь ближайший к себе, идешь как будто мимо, в сторону смотришь. Но тут и обернешься – хвать его за крепенькую ножку, полезай в кузов!

Еще интересней с рассветом. Березняки одеваются в туман и становятся таинственной тайгой. Вдалеке рябчики пересвистываются… Ты прислушаешься, потом случайно глянешь под ноги, а там:

…с рюкзаком из прелых листьев

груздь на цыпочках встает.

Сразу видно, что наш человек говорит – лесной, не одно утро встречавший в тайге. Поэт Михаил Рябиков. Лучше, пожалуй, и не скажешь.

В середке груздя застыло озерцо размером с малую монетку. Молодым ледком перехватило «водоем». Пробую мизинцем на крепость. Проваливается! Вода в озерце холодная, но не очень – греется от гриба, а тот от земли.

Соленый желтый, как и белый сырой груздь, хорошо держит вкус, если хранить вперемежку с листом черной смородины. В любое сибирское застолье вхож, как знатный господин, а тарелка с грибами, приправленными маслом и репчатым луком, в самом почетном месте – в центре стола. Потому и кланяемся груздям при каждой встрече.

zag// ЛИСТЬЯ

День как подарок! Звонкий, чистый и прозрачный. Похож на новенький хрустальный бокал, вынутый из подарочной коробки. Бокал даже обязателен сегодня и сейчас, поскольку в воздухе разлит едва уловимый винный настой. Есть и непременная горчинка, как того требует хороший винный букет. Источник горечи – осинник. Он сегодня разошелся, направо и налево сорит богатством – налетай, подбирай золотые червонцы!

Озорную игру затеяли кедры-подростки. Оно и понятно – переходный возраст. Ясное дело, что «червонцев» они уже нахватали, сколько могли. Но этого показалось мало, и решили пацаны похулиганить. Один из них девчоночьи сережки нацепил, висюльки из сосновых иголок приспособил. Другой забаву придумал – разноцветный платок набросил из листьев рябины и черемухи. А третий еще больше учудил. Ухитрился стащить желтое платье березы и теперь пытается напялить на себя. Кое-как напялил, но мохнатые лапы торчат отовсюду, выдают его с головой.

Ногам ступать удобно. Иду пружинисто и мягко, как наш семейный любимец Котофей Семенович. Вся тропа усыпана листьями, ковер на пару пальцев толщиной. И видать ее далеко – не тропа, а золотистый ручеек струится, петляет среди деревьев, погруженных в бездонно-синее небо.

Высыпаю в руку горсть чайной заварки, чтобы бросить в кипящую воду. И вдруг сверху – шлеп! – желтый ивовый листок ложится на ладонь среди черных чаинок. Узкий, длинный и яркий, как солнечный лучик. И убирать его не хочется… Но есть неплохая идея. Свежая и оригинальная: вместе с заваркой листок летит в воду. Он придаст чаю аромат и тонкий вкус осени, растворит в нем лучистую энергию солнца. Славный получится напиток.

А вот был случай

Поговаривают про охотников и рыбаков, что не прочь они приукрасить свои похождения, могут прихвастнуть, а то и приврать, чтоб оно «красивше» было. Наверное, не без оснований поговаривают. Но бедняг рассказчиков и понять тоже можно. Что тут поделаешь, если на реке да в лесу приключаются такие фантастические истории, в которые самим очевидцам поверить трудно.

Случалось и у автора.

Был, к примеру, выстрел, после которого рябчик свечой взмыл вверх. Ясное дело, что попал. Вот-вот должен упасть. Должен-то должен, а не падает. Летит себе, летит, забирает влево и совсем пропадает за деревьями. Проводив его досадным взглядом, иду дальше, зная, что искать бесполезно. Легче иголку найти в стогу сена.

Через пару часов возвращаюсь той же лесной дорогой. Само собой, с повышенным интересом подхожу к тому месту, где стрелял. Вот она, береза, на которой сидел петушок, здесь сам стоял, следы остались… А вот и рябчик!

Можно понять мое изумление, когда в пожухлой траве увидел пепельно-серую тушку. Практически на том самом месте, где сам стоял, стрелял, досадовал на невезенье. Как? Откуда!? Ничего не понимая, поднял тушку из травы, осмотрел. Свежая. Нет, не чужая добыча, моя. Чужой выстрел был бы услышан. Да и следы… Вот они, мои отпечатки на мокром глинистом спуске, других нигде нет.

И вот еще что. Ушел не сразу после выстрела, постоял минуту-другую, все же раздумывая, не пойти ли на поиски. Выходит так, что подбитая птица сумела прилететь уже после моего ухода и упала именно там, где стоял охотник и где никак не стоило приземляться. Нет никаких внятных объяснений – как такое могло случиться? Сплошная фантастика. Но рябчика, конечно, забрал, как подарок судьбы.

Другой удивительный случай был на краю калтуса, где рябчики и глухари любят собирать клюкву и бруснику.

Отчетливо видел, что выстрел удачный – рябчик камнем упал вниз. До слуха донесся мягкий шлепок тушки о землю. Но где же добыча? Стою под корявой елью, на которой он сидел, растерянно озираюсь и ничего не вижу, кроме нескольких пушинок на зеленой моховой подушке. Может быть, ошибся, и надо искать под другой елкой? Нет, там тоже ничего.

Несколько раз прохожу взад-вперед по небольшому, как комната-десятиметровка, пятачку, снова останавливаюсь возле пушинок. Размышляю. Если бы он оправился и улетел, иногда такое бывает, то было бы слышно хлопанье крыльев. Но не было. Это уже мистикой отдает – рябчик должен быть, как понедельник в понедельник, но его нет, хоть тресни.

Уходить не хочется. Смотрю на пушинки, вглядываюсь в истоптанный сапогами мох – не мог же он сквозь землю провалиться! А почему бы и нет? Мог провалиться, только никто не обозначил это место флажками. Придется самому поискать. А вот и дырочка имеется, но очень скромная, даже воробей не пролезет. Разве что сосновая шишка. Даже нагибаться не стоит.

А все-таки нагнулся и просунул палец. Он не встретил сопротивления. Тогда раздвинул мох, и вся рука по локоть уходит в темную пустоту. Пальцы скользят по влажным холодным камням и вдруг натыкаются на что-то теплое, мягкое. Рябчик! Вот тебе на…

В тот раз показалось, что шутку подстроил господин случай. Так ловко все организовал, что сбитый рябчик угодил точно в расщелину среди камней, прикрытых толстым слоем мха. Отверстие во мху, наверное, сузилось, а затем и сапогами затоптано. И должно пройти много лет, пока не поймет однажды рассказчик – ничего случайного нет.

• Расскажите об этом своим друзьям!