«Зеленый трамвай» отправляется!

В прошлом номере нашей газеты мы уже немного рассказали о литературной студии «Зеленый трамвай», работающей почти три года при Иркутском доме литераторов, и даже объявили о начале конкурса для начинающих авторов среди наших читателей.

В настоящее время эту студию посещают более тридцати авторов, они ежемесячно встречаются в Доме литераторов на ул. Степана Разина, 40. Гостями «Зеленого трамвая» уже были такие довольно известные поэты как Юрий Татаренко из Новосибирска, Дмитрий Филиппенко из Ленинска-Кузнецкого, Антон Метельков из Новосибирска; писатели Даниэль Орлов из Кронштадта, Борис Бартфельд из Калининграда и другие.

«Зеленый трамвай» входит в состав Совета молодых литераторов России (СМЛ), но пассажиром его может стать каждый желающий без ограничений по возрасту. Сегодня на нашей литературной страничке «Перевала» нашей газеты мы познакомим вас с творчеством членов этой студии.

Наталья Добаркина – поэт, участник СМЛ России, лауреат Всероссийских конкурсов, форумов и фестивалей.

Пчела с посеребренными крылами

Отряхивает лапок бахрому.

Ей платье ярко-алое, как пламя,

Покажется цветком. Она – к нему.

Кружится и садится на колено.

Ощупывает тонким хоботком.

И чувствует нелепую подмену

На пестром разноцветии льняном.

***

Смотри в окно: там палисадник, детский сад,

Инверсионный след от самолета.

По радио давно не говорят

О важности обратного отсчета.

Об алой розе, выцветшей в груди.

О белой розе, втоптанной в нирвану.

Ты погоди пока, не уходи.

Но дай осесть душевному туману.

Смотри в окно, считай случайных птиц.

Их перекличку слушай, забываясь.

Где небо, не познавшее границ,

Раскинется земле на зависть.

***

Цветут акации-медоносы.

Над яблонями кружатся осы.

По улице прохожу:

Из окон выглядывают герани.

И одуванчиковое пламя.

Веселье, шум.

Через прожилки асфальтных трещин

Тугая зелень волною хлещет.

И сладу нет.

Всё преходяще и неизменно.

И платье белое по колено

В семнадцать лет.

Ксения Неволина. Родилась в 1977 году в Иркутске. Автор сборника стихов для детей «Я варю в кастрюльке чудо» (2022).

Наступило лето

Лапою в ручей

Среди леса где-то.

Ты не веришь?

Чей же тогда мокрый

След по всей траве?

Чей там нос холодный

Прячется в норе?

«Выходи сушиться, –

Леший говорит. –

Так ведь не годится!

В луже кто ж сидит?»

Выглянуло лето

Солнцем из-за туч –

От тепла и света

Воздух стал тягуч.

И земля согрета,

И река, и луг.

Наступило лето –

Хорошо вокруг!

Объявление

К нам забрался чей-то кот!

Молочко пьет, не компот.

Полосатенький живот,

Хитрая мордашка,

Рыжий хвост,

Довольный вид.

Спит, играет, снова спит.

Лапки мягкие!

Урчит!!

Не отдам!!!

Наташка.

Михаил Николаев – поэт, прозаик, член Союза писателей России.

Письмо

А у нас всё как прежде. Всё лужи, плащи, зонты...

Или хмурится день, или полночь ворует сон...

То ли мрачное утро смывает к тебе мосты,

То ли серая вечность, где осень вошла в сезон...

То ли низкое небо с похмелья пошло в кураж,

Вовлекая весь город в никчемность своей игры,

В рамах выцветших окон рисуя пустой пейзаж,

Где размазанной кляксой по стеклам плывут дворы,

Где уснувшее лето, надолго закрыв глаза,

Переводит свой статус в исконно иную стать,

Не давая поэтам подолгу смотреть назад,

Чтобы это не видеть, не думать, не вспоминать...

Чтобы мчаться как мысли в потоке густых чернил

Через шум в водостоках, сквозь сотни стихов и слов,

Через тысячи тысяч лихих рукописных миль,

На иные миры, из квадратов своих домов…

А у нас всё как прежде. Не то, что у вас в Москве…

Даже ночь, что обрушила космос на старый пол...

Ты как прежде летишь через жизнь мотыльком на свет....

Я как прежде пишу, убирая конверты в стол...

***

Ты же помнишь, как раньше любила грозу?

Как неслась по волнам на иные рассветы,

Бунтовала, смеялась, крушила запреты

И на томик Шекспира роняла слезу?

Но сегодня, под диском застывших часов

Игнорируя кровь из исколотых пальцев,

Ты чужие мечты вышиваешь на пяльцах

По алеющей рвани своих парусов,

Да гадая опять на «была–не была»

Вновь слагаешь пасьянсы на пестрой клеенке,

Под разбитым окошком, затянутым пленкой,

За отсутствием в доме мужчин и стекла.

И трефовый король на червонной судьбе

Тихо шепчет тебе, что расклад независим,

От зачитанной стопки восторженных писем,

Что когда-то сама ты писала себе.

Что увидев его на распутье дорог,

Неизбежно глаза опуская при встрече,

Ты метнешься туда, где пропаренной гречей

Пахнет твой отрешенный и тихий мирок,

Где встает без тебя озорная заря,

Где нельзя бунтовать, добиваться и верить...

Где в тебя по ночам, сквозь балконные двери

Тихо льет пустоту жёлтый глаз фонаря...

А когда-то, давно, ты любила грозу...

Любовь Головина – прозаик, критик. Участник и лауреат Всероссийских литературных конкурсов, форумов и фестивалей.

Дачные пленэры

Май. Графика. Земля, пот.

Июнь. Живопись. Акварель.

Июль. Живопись. Масло.

Август. Живопись. Масло, специи, уксус.

Сентябрь. Графика. Земля, пот.

Октябрь. Вся коллекция переносится в гаражный архив

и хранится в запасниках при должной температуре.

Ноябрь – апрель. Отдельные экземпляры изымаются из коллекции

для экспозиции в холодильнике.

Стрекоза

Мне на грудь присела стрекоза. Приземлилась в область сердца и застыла, будто брошка. Наверное, она меня просто перепутала с гигантским насекомым. Свет лег как-то по-особенному, и мои зеленые глаза показались ей фасеточными, как у мухи. Или в тот момент у меня за спиной выросли крылья: иногда в минуты радости со мной такое случается.

Перепутала, обозналась, так что с того? Мы ведь тоже иногда принимаем насекомых за людей. Долго общаешься, можешь даже идти рука об руку, но вдруг при некоторых обстоятельствах, когда свет ложится по-особенному и есть возможность заглянуть в глаза гораздо глубже, чем обычно, ты вдруг замечаешь, что рядом с тобой и не человек вовсе. Зачем же смеяться над глупой стрекозой, которая принимает меня за насекомое всего лишь несколько минут? Разве насекомые не имеют человеческого права обознаться?

Стрекоза трепетала жемчужными крыльями, выгибала изящное тонкое тело, пробовала меня на вкус. А я боялась ее спугнуть. Скоро она догадается, что я не та, за кого она меня принимает. Но я не хочу кричать ей об этом. Я хочу сидеть и созерцать ее красоту, наслаждаться моментом, который сам по себе – готовое хокку.

Пожалуйста, дорогое мироздание, пусть стрекоза все поймет сама. Ведь тогда ей будет проще пережить эту неловкость. Я затаилась, старалась не дышать. Стрекоза посидела, подумала, все поняла и улетела.

Дина Фиалковская выросла в Иркутске. Автор стихотворного сборника «Выхожу на свет» и книги для детей «Песни Матушки Гусыни».

Что случилось

Реки вспять идут, кровь обратно в жилы течет.

Ухожу в океан, окончательный взяв расчет.

Я настолько свободен, что нечем больше рискнуть,

Только лунные кляксы пятнают бесцельный путь.

На прицеле у звезд на набухшем плече воды

Мне спокойней, чем на помойке чужих гордынь,

Ведь недаром дана пространству такая власть.

Даже самым отчаянным не разрешат пропасть.

Толку строить дом, когда потерял семью.

Дезертируя, все равно остаешься в строю.

Среди прочих капель вычислен и учтен.

В бедрах лодки шатало мой беспокойный сон

И разматывалось сердце клубком в груди.

Я услышал, что же ты маешься, приходи.

Пока небо с землей обо мне сходились в цене,

Я проплыл всю ночь, натирая хребет волне,

И добрался без сил, без мыслей, без чувств, без слов

К тому берегу, где светлело твое лицо

Из горящих ладоней выпали два весла.

Что такое случилось, что ты меня позвала?

О родном

Мой деревянный дом, мое гнездо,

Заросшее травой до самой крыши –

Твой стон глухой наследникам не слышен.

Давно истлело старое ведро –

А ведь когда-то в нем вода светилась,

Намасленная солнечным лучом;

Нас в путь благословляли пирогом.

И бабушка за стенкою молилась.

Мы дорожили каждым летним днем.

Мы радовались – собирали в соты.

Благоухали шпалы креозотом

И пахло хлебом, салом, конским потом,

И молоком, и пыльным чердаком…

Потом мы населяли города.

Так населили, что земля взопрела.

От каждого отравленного тела

Шел кверху пар, и облако созрело,

И в нем темна тяжелая вода.

Куда все делось? Было столько силы,

И нежности, и чувства, и ума…

Остались лишь могилы и дома –

Холодные забытые дома

И жаркие, горящие могилы…

Мне кажется, над нами ангел плачет,

Готовя оглушительную весть,

И на душе все горше, все прозрачней…

Но дети вновь рождаются – и, значит,

Есть Родина у них.

И счастье есть.

Антон Зоркальцев. Выпускник НГУ 2024 года, лингвист. Автор сборника «Жест освобождения».

Разъезды

Пустеет город без друзей.

Он превращается в музей.

И каждый дом, и каждый сад

Теперь всего лишь экспонат.

И дело вовсе не в слезах,

Ведь пелена в твоих глазах – витрина.

Этикетки в ней

Хранят приметы прошлых дней.

Хранят маршруты, адреса,

Почти что смех и голоса,

И столько дружбы позади,

Что хоть экскурсии веди.

Постеры

У юности стены в постерах,

Чтоб спрятаться от чудес.

В лесу раскинулось озеро, а в озере вырос лес.

В лесу мы с тобою выросли,

До леса не доросли.

Мы дышим весенней сыростью.

Стоим на краю земли.

И радуемся, что постеры

Упали от сквозняка.

И это не лужа — озеро!

Мы знаем наверняка.

Вторая жизнь

Они не выбрались на землю.

Теперь, наверное, грустят.

С открытыми глазами дремлют

И представляют, что летят, помахивая плавниками.

И их, мечтающих, наверх

Играть в гляделки с облаками

Вытягивает человек.

Потом торговец на причале

Товар подвесит за хвосты –

И ветер с моря их качает

И исполняет их мечты.

Как будто бы полет посмертно

Им подарил коварный джинн.

Тот самый, что потом с усмешкой

предложит нам вторую жизнь.

Евгения Скареднева, иркутянка, член Союза журналистов России. С 2016 года – пресс-секретарь Иркутского планетария. Любит путешествовать. Считает, дорога – один из главных источников вдохновения.

Дороги манят – выбирай свою –

Любая ляжет лентой светло-серой:

За птицами, летящими на юг,

За реками, бегущими на север.

Вдыхая воздух странствий ледяной,

Счет километров повторяя эхом,

Ты оставляешь город за спиной,

Но от себя так просто не уехать.

Везде недосягаем и высок

Свод неба, и всегда – зимой и летом,

Целуют волны камни и песок,

Не требуя от берега ответа.

***

Все слова, что я берегла неделю –

Ими, право, совестно отвлекать –

Ни о чем особенном, в самом деле,

Лишь о звездах, птицах и облаках.

Вот бы взять однажды и потеряться –

Недоступен, выключен, связи нет –

В тех полях, обритых под новобранца,

Что уже забыли про лед и снег,

И туда, обнявшись, неслышно выйти,

Где желты обочины сон-травой

И отважный жаворонок, невидим,

Из глубин небесных поет любовь.

Факультет журналистики

Незаметно спрятать осень

В диктофоны и тетрадки,

Записать на кинопленку,

В ежедневники и сны

Мы пытались – удалось ли?

На ветру, как в лихорадке,

Бьются тополя и клены,

В желтый дым погружены.

Под зеленым абажуром

Мотылек в безумной пляске.

Осыпается известка

В чашку с чаем – с потолка.

Уходящая натура –

Пальцы в типографской краске,

Метранпаж, корректор, верстка,

Листопад и облака.

Алена Шипицына – поэт, прозаик, член Союза писателей России. Руководитель литературной студии «Зеленый трамвай» – Иркутск и «Самородки Алари» – Кутулик, Аларский район.

Какое небо у тебя внутри?

Звезду зовут звездой,

А поле – полем.

В достатке только боли и любви,

А в недостатке

Лишь любви и боли.

То ласточкой вспорхнешь береговой.

То камнем белым

станешь ветры слушать.

И музыка звучит над головой,

И льется в душу.

Близкие люди

Леска. Струна. Тетива.

Небо багрово.

В стены врастает трава,

Честное слово.

Этой травы багровей

Нет и не будет.

Мы с тобой разных кровей

Близкие люди.

Мягкими мхами, плющом,

Темном узором

Вьются за длинным столом

Тихие споры.

Лески натянутой всхлип.

Струны, что стрелы.

Выпустить пойманных рыб –

Доброе дело.

• Всю информацию о «Зеленом трамвае» можно получить «ВКонтакте» или в телеграм-канале Дома литераторов, а также лично у руководителя студии в социальной сети «ВКонтакте» на странице Алена Шипицына-Иванке.

• Расскажите об этом своим друзьям!