Нам дальше и выше

Сегодня у нас «дебют». Сергей Беседин, ранее знакомый читателям «Перевала»» по прозе, наконец решил поделиться и плодами своего поэтического творчества.

Остро­сатирическое сочинение «Чужие», по его словам, он написал «под диктовку» хозяина дома, в котором останавливался в ожидании походной погоды, и двух его друзей-соседей. Получилось, на наш взгляд, жестковато, и мы попросили его «разбавить» это негативное произведение чем-нибудь более благодатным, желательно контрастным по содержанию. Два таких стиха и составили «художественное обрамление» публикации.

* * *

В междугорье Большого Мамая

Поднимаются травы по грудь.

О заросшей тропе вспоминая,

Мы решаем, куда повернуть.

Напрямик продираться сквозь травы –

Только время и силы терять.

Лезть по каменной осыпи вправо,

Можно запросто в скалах «застрять».

Возвращаться назад неохота,

Чтоб Мамай перейти по бревну.

И потом – там такое болото

И такой надоедливый гнус!

Остаётся – по склону левее,

Хоть и круто, зато до хребта

Нам помогут добраться деревья –

У стволов не страшна высота!

Стали травы и ниже, и реже,

По проплешинам – камни и мхи.

Пень навис над обрывом, как леший,

Видно, хочется очень в стихи!

Заходи! Ты коряв и чудесен,

Из эверний твоя борода,

Для причёски уснею навесил,

И нефрома бровей хоть куда!

Тех, кто эти лишайники знает,

Не обманет чудной маскарад.

Но запомнится сказка лесная

Как лукавой природы игра…

Оставайся. Нам дальше и круче.

А потом по хребту налегке!

Но сгущаются страшные тучи

Над вершинами невдалеке.

Грянет ливень – на склоне промокшем

Можно шею сломать. А в грозу –

На хребте не останешься… В общем,

Нужно вновь оказаться внизу.

И ползли, и по травам скользили,

На камнях и корнях тормозя,

Так что сами себя поразили,

В четверть часа уклон этот взяв.

Оглянулись – а тучи-то скрылись,

Верховик развернул свой поток

И направил их чёрные крылья

От Мамайских хребтов на восток.

Ну и ну! На часы поглядели

И полезли опять в высоту,

Очень уж в этот раз мы хотели

Непременно пройти по хребту.

И прогулка была превосходна!

Приглашаем попробовать всех.

Слева, справа – такая свобода!

Две речные долины вразбег.

И орлы-то над нами кружили,

Махаоны порхали в цветах…

Мы упорством своим заслужили

То, что видели прежде в мечтах.

***

Чужие

Твердят правители: туризм –

Байкалу слава и успех!

Они-то смотрят сверху вниз,

А мы, сельчане, снизу – вверх.

Мы жили в тихом уголке,

В родстве с Байкалом и тайгой,

К горам с любовью и к реке,

Душевный пестуя покой.

Но тут кому-то мысль пришла

Туризмом «осчастливить» нас,

И протянулась вдоль села,

Как хищный невод, сеть турбаз.

Реклама – движитель «бабла»,

И растрезвонил Интернет,

Что краше нашего «угла»

На свете просто места нет.

Рыбалка, ягоды, грибы,

Кедровых шишек пруд пруди,

Вот карта – приезжай, греби,

Или «вертушками» лети.

Прощай, покой и тишина!

Под гром полночных дискотек

И фейерверков не до сна

Сельчанам стало. Для утех

«Туристам» отдыха купцы

Техарсенал сдают в наём.

Прёт по подлеску квадроцикл,

С реки – аэролодок рёв.

А с неба – вертолётов гул:

Идёт торговля красотой.

У озера, на берегу –

Ну просто шабаш и отстой!

Дым шашлыков и табака

Туманом вдоль священных вод,

Не превращаясь в облака,

С утра до вечера плывёт.

От пива, водки и еды

Их отрывает только ночь.

Их пребывания следы

Нам видеть попросту невмочь.

Все близлежащие кусты,

Края дороги, тропы – бред:

Сплошная свалка и, прости,

Читатель, мерзкий туалет.

Где подберёзовики в ряд

Стояли – кучи их д-ма.

Здесь и спасателей отряд

Сойдёт, наверное, с ума!

Ещё и «музыка» гремит

Из двадцати колонок врозь,

Послушать, как Байкал шумит,

Незваный не желает гость.

Нас, местных, заманить сюда

Уже ничто не может. Нам

Их не загадить города

В отместку, хоть душа полна

Не то чтоб ненависти, нет,

Скорей, обиды и тоски.

Какой мы можем дать ответ,

Как можем мы Байкал спасти?!

Как защитить от хамовья

Чужого наш природный мир,

Который «родина моя»,

А им лишь фоном пира мил?

Жильцы турбаз и «дикари»

Пока несут лишь только зло,

Что адским пламенем горит…

Но – возвращаемся в село.

Асфальт, ещё советский, в хлам

Разбит, обочин больше нет,

Ремонт дорог не светит нам,

Но это меньшее из бед.

По главной улице с утра

Поток машин к Байкалу прёт,

Пыль оседает по дворам,

Чад выхлопной дыханье рвёт.

А за рулём, ну каждый – князь,

Привыкший жить среди ливрей,

Столкнуть тебя готовый в грязь,

Чтобы проехать поровней.

Мы для «туристов» – голытьба,

Совки (наслушаться успел),

Они же – из разряда бар,

Поймавших жизненный успех.

Глядишь, и под ноги швырнёт

Очередной проезжий хам,

Остатки пива вылив в рот,

Бутылку вам под хохот «дам».

А в магазине та же спесь,

Товар «элитный» им подай:

«Коньяк французский есть ли здесь?

Ах, нету?! Захолустный край!»

Таких, возможно, мало, но

Проявлен в них менталитет,

Что зарождён не так давно –

Всего каких-то тридцать лет.

От чужаков хоть в лес беги,

Но убежишь не далеко,

Там тоже «адовы круги»,

Взбесить готовые легко.

К лесному озеру проезд

И внедорожнику непрост,

А где оставить «тачку», мест

Хотя и много, только «гость»,

Опять с мозгами набекрень,

Поляну под колёса мнёт,

Ему заехать нужно в тень,

Где солнце джип не достаёт.

А здесь чернику, здесь грибы

Детишки местные берут.

Нет, не умом, душой слабы

«Туристы», что паркуют тут

Машины. Кедрик молодой,

Что мог могучим кедром стать,

Изломан, и берёзок строй

Подмят смертельно – им не встать.

А вот поляны вдоль реки,

А вот поляны глубже в лес,

Здесь проводили пикники

«Туристы» в поисках «чудес».

Вся тара от «походных блюд»

Оставлена в «подарок» нам,

Чтоб чистил, значит, местный люд

За ними залежи г-на.

А кто прихватит карабин

Многозарядный, и пошла

Забава – всё живое бить,

Что встретят около села.

Тетёрок выводок исчез

За пару дней, бурундуки

Перебрались подальше в лес,

Не слышно птиц, а чужаки

До пары белок добрались,

Не знавших, что такое страх,

Давно с сельчанами сошлись

Характером. Увы и ах.

Где соболи, лиса? О них

Мы узнавали по следам…

Турист? Да нет – убийца, псих,

Урод с ружьём добрался к нам.

Ну а когда открыт сезон

Убийства уток – просто страх:

Как на войне, со всех сторон

Ба­бах, ба­бах, ба­бах, ба­бах!

Туризм? Туристы – это те,

Кто отправляется пешком

К природной дивной красоте

С большим тяжёлым рюкзаком.

Кто не оставит за собой

Отвратный, мерзкий, грязный след,

Кем движут чуткость и любовь.

Других туристов в мире нет.

***

Нам некуда спешить

Лесной тропой идём не торопясь.

Когда спешишь, не так близка природа.

А нам дороже чувственная связь,

Чем быстрота далёкого похода.

Успеть ночлег устроить дотемна

И хворост запасти на первый розжиг,

А там, глядишь, растущая луна

Во всех делах оставшихся поможет.

Да и фонарик взяли в этот раз…

Куда спешить, когда на каждом шаге

Природа раскрывается для нас,

Как текст, запечатлённый на бумаге.

Иди – читай… А вчитываться лень –

Рассматривай картинки, как дошкольник.

Вот развороченный на нет трухлявый пень,

Лесной хозяин, видимо, нашкодил.

Идём с оглядкой, так же, не спеша,

Куда спешить – следов не видно свежих…

Но мозг, конечно, начал воскрешать

Калейдоскоп о происках медвежьих.

Ещё примета: папоротник смят

По кругу – здесь была большая лёжка…

Я на тропинку опускаю взгляд,

Ведь где-то он переходил дорожку.

Но камни, корни – что тут разберёшь.

Идём, возможно, по тропе звериной.

А где людская? Папоротник сплошь!

И путь ещё до перевела длинный.

Так не пора ли всё же поспешить?!

Прибавим шаг, под ноги глядя зорко.

Пейзажи здесь, в предгорье, хороши,

Но впереди – не маленькая горка!

Курумники, овраги и кусты.

С тропы, пусть даже и звериной, сбились…

Ну наконец-то! Смотрим с высоты,

Как там, внизу, туманы заклубились,

Как солнце, опускаясь за хребет,

В палитру красок превращает небо.

Когда спешить причины больше нет,

Закат прошляпить было бы нелепо!

Костёр, палатка, трапеза в тиши.

Луна и звёзды украшают вечер.

Ещё два дня нам некуда спешить,

А кажется, что это будет вечно.

• Расскажите об этом своим друзьям!