И такое бывает!

Разные в нашей жизни случаи бывают. Вот стою я возле обувной будки – каблук на туфле отвалился. Ремонт нужен. Слушаю девушку, что впереди меня стоит. И сапожника, что укрылся за окошечком так, что видны только усы.

– Гражданин! – требует девушка. – Отдай мой сапог!

– А чем этот плох?! – удивляется мастер. – Он, что, не твой?

– Не мой!

– У вас был левый сапог?

– Да, левый!

– Вот! – торжествуют усы. – Тут так и написано – сапог один, левый. Забирайте!

Чувствую – диалог у них давно начался. Сейчас уже на уровне зубовного скрежета.

– Послушай, дядя! – кипит женщина. – У меня сапог был коричневого цвета. А ты мне суёшь чёрный!

– Женщина! Где тут в квитанции цвет написан?! – сапожник молотком чешет лоб, а я отхожу подальше. Ну, разное бывает с сапожниками. А уж тем более с женщинами. – Тут ничего не написано. И у меня в будке нет других сапог. Всё, женщина, забирай и иди. Не рожай очередь.

Я задумался. Может, ну его, каблук? Ты ему обычный башмак мужской отдашь, а он тебе шпильку дамскую присобачит. Решил, что сам дома приклею. От греха подальше. И пошёл себе, прихрамывая на каблук.

Дохромал до рынка. Решил: куплю-ка я себе картошечки. Молодой. Прямо с огорода. Да с маслом! Да ещё можно с селёдочкой. А там и сто граммов подойдут.

– Бабуль! Почём картоха молодая? – спрашиваю.

– Двести за килограмм! – отвечает.

– Чего двести? – слегка ошалел я.

– Рублей! Не долларов же! – усмехнулась крестьянка.

Особенно в этой милой продавщице мне понравился маникюр на пальцах. Каждый ноготок сантиметра по два. Да так и переливается перламутром.

– Брать-то будешь? – слышу вопрос «бабули».

Присмотрелся к продавщице повнимательнее. Показалось вдруг, что тётя не знает, с какой стороны за лопату браться. С эдаким-то маникюром! Ясно всё стало.

– Не-е, – отвечаю. – Не буду. За такие деньги пару килограммов бананов куплю. Их тоже можно жарить.

С тем и ушёл. А сам думаю: уже и картошку местную перекупщики перепродают – растет, значит, прогресс российской деревенской торговли. Тем более рядом продавали свежий картофан за 60 рублей. Правда, из Узбекистана…

Шагаю домой. Размышляю – откуда мы такие и зачем? Почему на ровном месте стали стремиться друг друга обмануть, выгоду поиметь на чужой проблеме?

Вот возьмём, опять же, проклятый ковид.

Пока шёл домой, встретил огромный плакат, который аж пригвоздил меня к мостовой. Гигантскими буквами на нем было нанесено изречение: «Сколько ещё должно умереть, чтобы ты сделал прививку?»

Представляете? Я и про сапог, и про картошку тут же забыл. Почувствовал себя едва ли не Чикатилой. Это вот я, пока не привитый, потому как нельзя, являюсь теперь маньяком-убийцей?

А ещё таких, как я, в области восемьдесят два процента! Целая армия злобных убийц, оккупантов родных краёв.

Наверное, нужно что-то делать? Отлавливать нас по подворотням. Ширять сквозь штаны насильно в автобусах. На рынок пускать только через шприц! И на работу тоже!

И привиделся мне репортаж из телевизора: «Стройными рядами рабочие и служащие стремятся поскорее пройти к прививочным пунктам, которые раскинулись то тут, то сям! «Сделаем прививки досрочно! Опередим график!» «Сделав прививку себе – помоги другому! Сообщи о непривитом в органы!» Гордые лозунги на кумаче развивались над рядами. Звучала бравурная музыка».

После такой мысленной картинки я решил немедленно решить вопрос с вакциной. Потому что никто не знает – как скажется этот баннер на жизни обычного гражданина.

Да, и носить буду теперь кроссовки, потому как они без каблуков! А то мало ли какой сапожных дел мастер попадётся?

• Расскажите об этом своим друзьям!