НА КАЛЕНДАРЕ

Поэты вымерли…

Анатолий СОСУНОВ, автор и ведущий пресс-акции «Покормите птиц!»   
18 Марта 2022 г.

Поэтизм покинул наши души. Мы ослепли сердцем.

1803 1 1

Что мы видим сегодня в пропыленном, загазованном современном городе? Скопища автомашин. Ради них вырубаются возле домов зеленые насаждения, ради них вдоль улиц уничтожаются газоны…

Город без деревьев и птиц – мертвый город. В таком городе страшно жить.

Придет пора, и нас замучает натюральгия – высокая тоска по единству с ПРИРОДОЙ, томление души, равновеликое ностальгии – тоске по утраченной РОДИНЕ. И эта пора – не за горами.

Поэты вымерли, теперь вымирают воробьи.

Орнитологи указывают на разные причины, но главных причин две: отсутствие в современных городах пригодных для гнездования мест и проблемы с кормом. В Лондоне воробьи исчезли полностью, в Москве воробей – большая редкость, в индийском Дели, где главой столицы воробьи объявлены гражданами города, в массовом порядке везде размещаются удобные для гнездования птичьи домики.

В Иркутске, как и в других городах, где жители регулярно подкармливают птиц, численность воробьев пока еще немалая, а если мы перестанем вырубать деревья и начнем, по примеру индийцев, развешивать во дворах скворечники, синичники, дуплянки, то за судьбу наших воробьев можно будет относительно не волноваться.

В нынешнем году домовый воробей объявлен в России ПТИЦЕЙ ГОДА. Это значит, ему – особое внимание.

***

Ода воробью

Пока меня не сбили с толку,
презревши внешность, хвор и пьян,
питаю нежность к воробьям
за утреннюю свиристелку.
Здоров, приятель! Чик-чирик!
Мне так приятен птичий лик.

Я сам, подобно воробью,
в зиме немилой охолонув,
зерно мечты клюю с балконов,
с прогретых кровель волю пью
и бьюсь на крылышках об воздух
во славу братиков безгнездых.

Стыжусь восторгов субъективных
от лебедей, от голубей.
Мне мил пройдоха воробей,
пророков юркий собутыльник,
посадкам враг, палаткам друг, –
и прыгает на лапках двух.

Где холод бел, где лагерь был,
где застят крыльями засовы
орлы-стервятники да совы,
разобранные на гербы, –
а он и там себе с морозца
попрыгивает да смеется.

Шуми под окнами, зануда,
зови прохожих на концерт!..
А между тем не так он сер,
как это кажется кому-то,
когда, из лужицы хлебнув,
к заре закидывает клюв.

На нем увидит, кто не слеп,
наряд изысканных расцветок.
Он солнце склевывает с веток,
с отшельниками делит хлеб
и, оставаясь шельма шельмой,
дарит нас радостью душевной.

А мы бродяги, мы пираты, –
и в нас воробышек шалит,
но служба души тяжелит,
и плохо то, что не пернаты.
Тоска жива, о воробьи,
кто скажет вам слова любви?

Кто сложит оду воробьям,
галдящим под любым окошком,
безродным псам, бездомным кошкам,
ромашкам пустырей и ям?
Поэты вымерли, как туры, –
и больше нет литературы.

Борис ЧИЧИБАБИН

  • Расскажите об этом своим друзьям!