Виктор Цеберябов. «Пусть дни идут...»

Виктор Максимович Цеберябов родился в 1950 году на Алтае; окончил художественно-графический факультет Омского пединститута. К сожалению, в газетном формате невозможно представить его живопись, которая радует глаз колоритом и выразительностью художественного образа. В последние годы Виктор создал ряд портретов литераторов Братска: Василия Костромина, Владимира Монахова, Ирины Лебедевой и других – они украшают интерьер Библиотеки русской поэзии им. В.С. Сербского. Работает он также в жанре графики, занимается резьбой по дереву, отметился и монументальными произведениями.

Стихи Виктор Максимович начал писать в 2003 году, причём, со своим напористым характером, взялся за новое для себя творческое дело основательно, прислушиваясь к мнению более опытных товарищей по поэтическому цеху, и овладел многими классическими стихотворными жанрами. Первая серьёзная публикация состоялась в журнале «Сибирь» в 2008 году, затем его стихи неоднократно появлялись в журнале «Северо-Муйские огни», в городских альманахах Братска. Первый сборник стихов – «Точка невозврата» (2009 г.) – коллективный, совместно с Максимом Орловым и Павлом Грызловым; в 2016 и в 2017 годах издал книги «Над линией и цветом» и «Размолвки с вечностью» с авторскими иллюстрациями.

Зарисовка

Богатой данью даль манила,

И ветерок шептал о том,

Что ни пейзаж, увы, унылый,

Ни дня режим, увы, пустой;

Ни диалог дождя и листьев

О том, что лучше – высь иль ниц,

Ни даже речки берег мглистый,

Ни этот приговор зарниц;

Ни жар пшеницы переспелой,

Ни звёзды, что слезой блестят,

Ни те глаза, что смотрят смело, –

Не смогут удержать. Хотя...

А ветерок резвился ланью

И замирал у горных круч –

Да в небо тучам на закланье

Был послан дня последний луч.

***

Осень

(сонет)

Наброски грустной осени. Пейзаж.

Его назвать бы можно чуть спесивым,

Настолько в нём багрянец агрессивен –

Как вестник холодов – и смотрит за

Черту надёжности и безбоязни,

Что летом, как судом, утверждена.

Она пока опора и для нас

В для опережений, что с боями

В сознании прокладывают путь

Не для того, чтоб нас же обмануть.

Когда закат заплещется багряный,

Рождённый жуткой пропастью зимы,

Как долго будем благодарны мы,

Что память зелень сохранила рьяно!

***

Математика

В исправности природного процесса,

Из быта вычитая пустоту,

Деля на фазы, как на акты пьесу,

Греховных снов манящую мечту,

Встаёт и очень остро, между прочим,

Из продолженья яростной тоски

Задача из луны и тихой ночи

С извилистою догмою реки...

***

Предзимнее

Берёзовых листов и золота венчанье...

Заливам не сыскать в тумане берегов.

И осени отчёт, что будет непечатным,

Всем шелестом страниц священно сбережёт

Не света глубину, не колдовские чары

Прощального тепла сезонному вдогон

Не лист летящий, к нам взывающий печально,

Не скорбно и с трудом сорвавшийся другой.

Не к вечности позыв, что в теле так нечаян,

Привыкшему и в снах, и в жизни быть бегом,

Не волны-буруны, что, повернув к причалам,

Готовы уж пройти последний свой прогон...

Пусть даже этот взгляд абсурден и случаен

Средь пира красоты, что царствует кругом –

С запасом летних гамм, что в сердце зазвучали,

Не страшно уходить в безмолвие снегов.

***

Разметалось поле платьем синим

Нежно-бархатистых васильков...

На душе привольно и легко –

Будто только что признанье вынул!

Будто не услышу никогда

От расстройства горестного вздоха...

Просто заблудилось слово «плохо»,

Как растёт на крыше лебеда.

***

Между

До зари истончал этой ночи лоскут,

Не внеся в смуту мыслей прозрачность...

Вот-вот взвизгнут лучи, за собой увлекут

Жизнью истовой, суетной, зрячей.

И, бросаясь как в ад, в центробежный балет

Дел насущных, ненужностью важных –

Не снисходим, увлёкшись, о том пожалеть,

Что день мысли ночные измажет

Сажей бренных желаний телесных и тем

Утвержденьем доказано верным,

Что случиться придётся последней черте,

И закончится чья-либо эра.

И лишь ночью накат мыслей тех – без границ,

Где вольны мы и радостно свежи,

Не хранит в лексиконе безвольное «ниц»,

А «устал» и «упал» ещё реже...

***

Душа России

Бывает точно живопись наскальной,

Гуляют резво кисти по холстам,

Но живописней мест, чем на Байкале,

На всей планете штучно тут и там.

Тут золотых песков манящих дюны,

И тел загар от солнца не вдали.

Рассветы все над озером так юны,

Что все грехи нам могут отмолить!

Как Воскресение жарково пламя,

Ковёр багряный – тайный знак тайги.

Здесь глубина без дна – и нерпы сами

Её не знают – воды столь туги.

Сияй, Байкал, незыблемости море,

Под баргузин о вечности шурша!

Здесь синевой и в радости, и в горе

Лежит России чистая душа...

***

Всегда с нами

(сонет)

«Я стремлюсь к роскошной воле...»

А. А. Блок

Край забытый детством манит,

Неизбывной красотой;

Сладким вкусом пухлых шанег

И напевами о той

Воле вольной, что дурманит

Ширью пашен, сказке в тон,

Да духмяной русской баней,

Да сиреневым кустом.

И зарёвым всплеском ранним –

Он безбрежен, как потоп,

Что так дорог и так раня,

Вспыхнуть в памяти готов –

Будто то на Божьей длани

Главной линии виток.

***

Страж

Ах, степь раздольная, что небом так укрыта,

Как пеленают крепко матери детей!

Степь, что вольна, как взмах, и лошадиной прытью

Готова вдаль за горизонт лететь, лететь...

В разбеге детских лет ты трелью жаворонка

И буйством ветра в моей жизни началась.

А травы росные – под утро только тронь-ка –

Весь будешь мокрый, как прибрежная скала.

Здесь белым полуднем жара пожаром ляжет,

Накроет всё, что на виду, и только тень,

Хоть от чего бы, но гордиться будет кражей

Лучей палящих, обжигающих везде.

И лишь мираж степной, всё волнами съедая,

Что вознамерится покинуть сей простор –

Всегда на страже этих мест, даже когда я

Иду дорогой, может, ровной, но не той...

***

Сроки

За покосы дни уносят

Сказку летнего дождя.

Призрак, по лесу бродя,

Золотит берёзам косы.

Перекрашен стан осин

В колер красный и бордовый,

Что, возможно, и не повод,

Да Его не упросить

Обозначенные сроки

Золотых деньков продлить:

Пусть попозже журавли

Душу клюнули б упрёком...

***

Облака

Ошмётки чувств, истерзанные бытом,

Как об язык истёртые слова...

Увы, повтором вечным не нова

Сия стезя, пусть кем-то и забыта.

И, как не стало менее сердец,

В которых лёд обиды не оттаял –

Не притушить огонь любовных таинств,

Где смерть мертва, кипенье жизни где.

Где, не смотря на пропасти и мрак

Убойных слов и чёрных ожиданий –

Кому-то страсть, как обруч, душу сдавит,

А кто-то просто хочет поиграть.

Так облака уходят на восток,

Чтобы вернуться вновь сюда потом...

***

За роем непослушных дней,

Ни разу не скрипевших тормозами,

Плетёмся к краю вечности мы сами

Со смутными догадками о ней.

И что нам где-то, если солнце здесь

С дождями, снегом, просто с облаками?

Пусть дни идут, вперёд идут, покамест

За горизонтом тот последний день...

• Расскажите об этом своим друзьям!