Лучше дружите с сегодняшним

Андрей Степанович Амосов – иркутянин, родился 3 июля 1960 г. Окончил отделение журналистики ИГУ в 1986 г., затем, в 1988 г., Всесоюзный институт повышения квалификации работников радио и телевидения по специальности «Главный редактор и управление телекомпанией», получив дип­лом с отличием. В начале 90-х – заместитель директора, главный редактор телекомпании АИСТ, с 1992 по 1999 – заместитель председателя ИГТРК по телевидению. Здесь занимался разработкой политики вещания телекомпании, руководством творческим коллективом, взаимодействием с центральными каналами ТВ. В этот период ИГТРК неоднократно становилась лауреатом и награждалась дипломами Всероссийских телефестивалей. В дальнейшем специализировался на рекламе и маркетинге. В связи с реформой стал «недопенсионером», по его выражению, работает волком, которого ноги кормят, а, по-модному – фрилансером.

* * *

Волны надежд на лучшее

О скалы реальности бьются,

Вниз опадая и скатываясь,

Оставляют на них надежды…

Вновь в океан неизбежности

Уходят, чтоб сил набраться.

И с новым напором бросаются

На этот рубеж отчаяния…

И как-то так получается,

Что эти скалы реальности

Из наших надежд и созданы,

И только крепче становятся

От наших мечтаний пенных…

* * *

Влюбленность лёгкая

Полётом мотылька

Души коснётся,

Приласкает струны…

И отзовётся вдруг,

Остывшая слегка,

Теплом нежданным:

На воде тропинкой лунной…

И пусть на время,

Пусть хотя б на миг!

Но сердце рокотом

Напомнит юность.

Пусть вьюжность лет

И седины парик

Безумствам не друзья,

Душа проснулась…

И вновь поверит:

Было в жизни всё –

Тоска и нежность,

Песни у костров,

И ярость боя,

И уют домов,

И небо было,

Звёзды и любовь…

* * *

Ищите подвохи в радости,

Ищите надежду в скорби…

Жизнь горазда на гадости,

Вечно чего-то подбросит.

Но в этом-то вся и разница:

Смерть – насквозь одинакова,

А жизнь – ну, конечно, пакостна,

Но о-очень изобретательна!

* * *

Летят, как птицы, дни,

Сбиваются в года,

Полёт их прям – вперёд и в никуда.

Ни реверса, ни поворота

Нет у них,

Лишь след инверсионный

Есть всегда

Из оттисков любимых лиц,

И дел земных…

И каждый день

С разбега взяв с утра,

Идём к закату,

Как к финалу акта…

Я точно знаю,

Птицы есть Сегодня и Вчера…

Но Бог лишь знает,

Есть ли птица Завтра.

Собрать бы стаю вековую

Дней,

И прямо в вечность улететь

На ней…

* * *

Лиловый и лилейный не сравнить…

Лиловый цвет печален и тревожен.

Лилейный цвет – невидимая нить.

Скрепляет то, чего достичь не можем.

Любим – лилеен…

Не любим – лилов…

Шагал писал в лиловом, и Пикассо.

Лилейный не писал ещё никто.

Быть может, Бог…

И то лишь в чувствах наших…

Но в книге бытия мы пишем лично:

Лилов – лилеен, ошибаясь вновь…

Добро и зло отличны только в букве,

А буква называется – Любовь…

* * *

Мы часто любим тех,

Кто нас не любит.

Нас любят те,

Кого не любим мы.

И вот живём в плену

Своих иллюзий,

В стенах своей же

Собственной тюрьмы.

Побег немыслим,

Взгляд открыть не можем

На то, кто свой нам,

Ну а кто чужой…

Даруй простое нам,

Наш святый Боже:

Искусство быть собой,

Самим собой.

Чтоб отличать,

Что истинно, что ложно.

Кто временный с тобой,

А кто всегда…

Чтоб «Нет!» сказать,

Когда все чувства стонут,

Кричат и требуют

Ответить «Да!»…

На Байкале

Отроги мордами, как звери,

Легли на вечный водопой…

Над озером стоит покой….

Суровый, вечный, справедливый.

Хочу, чтоб над моей могилой

Когда-нибудь стоял такой…

О любви

Такое длинное слово

Перед коротким мигом…

Я б не сказал его снова,

Слишком длинное. Фигу!

Слова хулиганские, впрочем,

Я знаю совсем короткие,

Но это слово такое –

Крайне необоротное …

За это слово придётся

Держать ответ

Перед вечностью,

Миг, конечно, забудется.

Но веет-то бесконечностью…

* * *

Осень… Печаль и разруха…

И уходящее вдаль

Чёрное поле-старуха

Куталось в рваную шаль.

Шаль из дождя и из снега,

В чёрных прорехах – земля.

Также, обрывками чувства,

Кутаюсь зябко и я.

Но у неё есть надежда:

Скоро придут холода,

Мех нищей бросят на плечи,

Белый и с искрою льда…

Ну а во мне – ветер свищет,

Серой позёмкой метёт…

Жаль, что никто нас не ищет,

И, уж конечно, не ждёт…

* * *

Ноябрь жизни…

Иней на висках

Студит тепло

Несбывшихся желаний.

Потом декабрь

Придёт без опозданий…

И Новый Год…

И снова Новый Год!

И снова детства

Синий мир. Огромный

В сиреневых закатах февраля…

И новая,

Совсем уже другая,

Но всё-таки чудесная Земля!

А там и юности

Безбрежной половодье,

С разливом страсти,

Нетерпеньем чувств…

Терзания, ошибки, взлёт-паденье.

Влюбленность первая –

Восторг и грусть…

И лето зрелости

С его любовью нежной

К плодам её, проклюнувшимся чуть,

Но жаждущим тебя всего, без исключенья, –

Ты весь их мир…

А для тебя они – всей жизни суть.

И – осень…

Подведение итогов.

И мысли –

Не подвёл ли в чём-то род?

Прошёл ли путь?

И все открыл ли двери?

Готов к открытью ледяных чертогов?

И пусть мне в ноябре

Круговорот

Уж не приносит прежнего веселья,

Я знаю, грусть со временем пройдёт:

Ведь в детстве мы любили карусели…

* * *

Первый признак старости –

Утрата искусства флирта –

Тонкой границы радости

Между судьбой и возможностью…

Радости, не зависящей

От наступленья возможности,

И не оставляющей горечи

От исполненья судьбы.

Так что, флиртуйте с радостью,

Флиртуйте с неясным будущим,

Флиртуйте с жёсткой реальностью,

В которой нам трудно жить.

Но не флиртуйте с прошлым,

Слишком оно буквально,

Не понимает шуток

И начинает мстить

Поиском вечных «если бы»,

Развилками настоящего,

И огоньками болотными

Потерянных где-то слов…

Лучше дружите с сегодняшним,

Взглядом ласкайте будущих

Туманных пока неясностей

В искорках зыбких снов…

* * *

Рыжий котёнок в зелёной траве –

Лето…

Ливни косые бьют по стеклу

Где-то…

Нету у нас ни бамбуков, ни пальм –

Север…

Только тайга, на полянах трава

Клевер…

Где-то в пустынях стонет жара

Знойно…

Ну а у нас по полгода зима –

Спокойно…

Лишь иногда прорывается вдруг

Это…

Вот потому мы и ценим всегда

Лето.

Фадо для саксофона

Я сказал: «Саудаде…»

Я сказал: «Тебя нет...»

Где-то внутри ещё тает

Тусклый отблеск дальних светил,

И тепло далёких планет…

Хотя вокруг – ночь…

Саудаде – салют по надеждам,

Рождённым не там,

Триумф войны проигранной

Среди полей лаванды…

И оттиск «Finita» на смятых листах жизни,

Te quiero, – вслед свернувшему за угол,

Искры осенних костров в стылом небе,

И жар португальских ночей

Среди нашей зимы…

Фадо – наша жизнь,

Дорога потерь…

Но печаль саудаде –

Не тоска, по тому, чего нет…

Просто печаль души

о редких мгновеньях тепла,

Которые были с нами…

Печаль по – «если бы»…

• Расскажите об этом своим друзьям!