«Когда приду себе навстречу…»

В середине мая вышла в свет книга стихов члена Союза писателей России Сергея Корбута «Себе навстречу». Издана она «Фондом духовного наследия Сибири» тиражом всего 500 экземпляров в оформлении автора. Сегодня мы представляем стихи и мнение о творчестве поэта.

Сергей Корбут. Фото Маргариты Котляровой

В самом начале 2007 года я наткнулся на любопытную информацию: «По результатам опроса в Интернете о лучшем иркутском поэте иркутяне назвали Джека (Якова) Алтаузена. У него 33,3% голосов. На втором месте – известный ещё в застойные времена поэт Сергей Корбут. У него – 16,9% голосов. Третье и четвёртое место (соответственно 15,3 и 15,2% голосов) поделили Александр Сокольников и безвременно умерший в 2006 году Анатолий Кобенков...» (NewsBabr.com, 01.01.2007 г.). Вообще-то я не очень доверяю интернет-опросам, но автор, Артур Скальский, уверял, что «всего в голосовании приняли участие 1058 человек». Учитывая, что знатоков поэзии среди активных пользователей Сети не так уж и много, для Иркутска количество высказавших своё мнение представилось весьма значительным, но с итоговым результатом лично я был совершенно не согласен. Бог с ним, с Алтаузеном! Но если сузить временные рамки, да, Кобенков, Сокольников – должны быть среди лидеров! А где Филиппов, Горбунов, Змиевский, Суровцева, например? Почему из современников оказался впереди Корбут, публикации которого можно увидеть очень редко?

Я отправился в библиотеки и выяснил, что там нет ни одного сборника этого автора. Спросил у знакомого писателя, он сказал, что у Корбута вышла книга со странным названием «Все стихи 2005», у него эта книга была с дарственной надписью, но Сергей попросил её обратно, поскольку не мог набрать необходимое количество экземпляров для представления на губернаторскую премию. Я не успокоился и добрался до самого автора, который, собственно, от меня и узнал о своём немалом успехе.

Книгу, как обычно, начал читать с выходных данных. Естественно, что найти её было практически невозможно – тираж всего 100 экземпляров! Вся книга, даже обложка выполнена на ризографе (трафаретная печать), издательство не обозначено и т.п., то есть – типичный «самопал». Хорошо хоть редактор есть (член Союза писателей России Татьяна Ясникова) и иллюстрации, весьма нестандартные, выполнены художником (Оксана Комбарова). Неудивительно, что такому «экономному» изданию губернаторскую премию не присвоили. Хотя оно и было единственным, дошедшим до большой комиссии, где, если верить слухам, автору было отказано в признании по странной мотивации: молодой ещё, успеет получить.

Впрочем, и содержание... Сказать, что вся книга мне понравилась, не могу. Некоторый избыток зауми, словно по нарастающей, докатился до завершающей сборник поэмы «Пробуждение», структура которой вместе с подзаголовками глав, по-моему, больше мешала восприятию, чем помогала. Весьма любопытным показался раздел «Вживание в образ», где автор собрал «тексты песен к спектаклям и фильму». Больше всего этих текстов к спектаклю «Собаки», на мой взгляд, весьма удачных – читал повесть Константина Сергиенко «До свиданья, овраг!» и видел в ТЮЗе спектакль, поставленный по этой повести, кажется, ещё в кокоринские времена. Плюс к этому отметил для себя ещё десятка два стихов, но так и не понял, откуда взялось второе место Корбута в голосовании.

И вот, через десять лет после первой, появилась новая книга Сергея Корбута «Себе навстречу». Название прокомментировано четырёхстрофным (строфы пронумерованы) стихотворением прямо на титульном листе:

1. Идти другим навстречу легче,
Но я, как сбившийся с пути,
Себе отправился навстречу,
Себя надеясь обрести.

2. Мы за других всегда в ответе.
Но, усмехнувшись, спросит Бог:
«А что же ты на белом свете
С собою встретиться не смог?»

3. Себе навстречу – путь свободен,
Когда не мчишься впопыхах.
Я часть себя нашёл в природе,
А часть ещё ищу в стихах.

4. Быть может, я судьбе перечу...
Но я сейчас не о судьбе.
Когда приду себе навстречу,
Что я узнаю о себе?

Строфы, очевидно, представляют собой дополнительные «эпиграфы» к каждому из четырёх разделов сборника, то есть являются как бы композиционным «замком», рассчитанным на внимательного читателя. Кроме того, на внутренних титульных листах стоит ещё по одному «эпиграфу», с долей юмора разъясняющему название раздела. Вместо «звёздочек» у стихотворений без названий (их большинство) стоят символические значки – свой в каждой части. Такой нестандартный подход говорит о том, что состав книги автором тщательно продуман и организован, хотя тематическое деление порой и весьма условно.

Что касается содержания, то без сопоставления с первой книгой просто не обойтись. Наряду с новыми произведениями здесь немало и перекочевавших из 2005 года. Но как же они изменились! Так 24-строчное стихотворение про Музу Молчания превратилось в целую иронично-сатирическую поэму (или, как пишет сам автор, «начал короткое стихотворение, а получается... длинный рассказ»). Не рассказ, конечно, однако сочинение получилось прелюбопытное. Характерно выписаны образы не только несуществующей Музы Молчания, но и её «реальных» сестёр, кроме «не понимающих в стихах ничего» Клио, Урании и Терпсихоры; особенно, на мой взгляд, удались Эрато и Мельпомена. Правда, оставляет вопросы концовка, но, возможно, нас ждёт ещё какой-нибудь будущий вариант произведения.

Нет, правда, редко встретишь поэта, так кардинально перерабатывающего свои стихи для новой публикации. Я, например, с трудом узнал стихотворение «Что-то смутное душу тревожит...», в предыдущем варианте озаглавленное «Раздумье», и должен сказать, что изменилось оно к лучшему, стало и образнее, и понятнее. Да и в целом, особенно в природной лирике, Сергею Корбуту удаётся создавать зримые, насыщенные красками, объёмные картины словом. Много стихов посвящено Байкалу, Ангаре, тайге и горам, но не в описательном или патетическом стиле, а через собственное приобщение и, можно сказать, обыденное общение, нередко сопровождающееся «приключениями», которые автор описывает с подкупающей самоиронией («В дымке прячется солнечный круг...», «Я шагаю по планете нагишом...», «С утра пробросило снежком...» и др.).

А вот когда дело в стихах доходит до изуверского отношения людей к природе, юмор и мягкая ирония заменяются на злой сарказм и негодование. Автору явно хочется рвать и метать, он позволяет себе высказывания «Зачем оказались здесь эти придурки?!», «Про природу забудут уроды...», «Ублюдки в свалку превратили лес...» и т.п. Честно говоря, не уверен, что это «поэтично» и этично, но злость поэта разделю стопроцентно, многие люди действительно относятся к природе «как убийцы, насильники, воры» (цитата из стихотворения «Выходные. На берег реки...»).

Не менее отвратно автору и гнусное отношение людей друг к другу («Здесь подлость мудростью зовётся...», «Всё нам верится, верится, есть ещё честные люди...», «Когда бросает кто-то слово «чернь»...»), а также извращение истории («Об истории судим в потоке вранья...», «Каждый рядится в тогу судьи...»). Любое разрушающее гармонию мира явление либо ниспровергается, либо высмеивается поэтом, ведь, по его мнению, «мир открыт для любви и пронизан любовью, как светом...»

Любовная лирика у Сергея Корбута, проходящая порой по грани эротики, расцвечена соответствующими возрасту осенними оттенками, что хорошо видно в таких стихах, как «После пыток сердечных и паток...», «Пусть за спиной ещё шумят обвалы...», которое заканчивается строчками «И вызываем ощущенье счастья простым прикосновением руки», и других, не менее лиричных и доверительных по чувству.

В книге много стихов, содержательно тяготеющих к философской лирике, и вот в них-то, на мой опять же взгляд, слишком уж часто появляется слово «тоска», правда, в основном в сопровождении всё той же авторской самоиронии, но и она не всегда спасает. Зато всё в этом смысле ставит на свои места замыкающее книгу крепкое стихотворение «Что тоскует во мне, изнывает во мне бесконечно?», перекликающееся с давним «Всё, что не названо на свете по именам...» (оно одно из немногих переселилось из книги в книгу, кажется, без изменений).

Как и прежде, мне кажется бессмысленным расставлять авторов по номерам значимости, но содержание книги «Себе навстречу», её жанровое и тематическое разнообразие, образная насыщенность и афористичность многих строк вполне убедили меня в том, что Сергей Корбут относится к числу ведущих поэтов Иркутска.

* * *

Осень приносит плоды – мы глядим удивлённо:
Разве мы это так молодо-зелено сеяли,
Разве мы это, пока оно было зелёным,
Самозабвенно и самовлюблённо лелеяли?
Всё изменилось вокруг, или мы незаметно,
Сердцем отдавшись течению лет, изменяемся?
Разве мы сеяли это? Лелеяли – это?
Всё удивляемся юности, всё удивляемся...

* * *

Время, которое нас призывало,
Мы в поводу удержать не сумели.
Наши надежды сегодня в отвалах,
Наши идеи кликуши отпели.
Время, которое мы потеряли,
Было сумбурно, но не было пресно.
Путь сквозь тайгу прорубать топорами
Так созидательно, так интересно!
Но, ошалев от сибирских просторов,
Дяди в Москве размахались лекалом.
Раны природа залечит не скоро,
Даже под шёпот шамана-Байкала.
Мы заразились столичным размахом
Вместе с цинизмом чиновничьей воли
И потащили природу на плаху
Так, что земля содрогнулась от боли.
Деревце это кому помешало?
Просто смахнул, острие проверяя.
Как оно к свету тянулось, дышало –
Светлый росточек из семени рая!

Стансы над деревцем? Странно, однако,
Рядом с размахом российских пожаров.
Но над одною судьбою поплакать –
Ближе душе, чем всемирная жалость.
В теле здоровом душа отмирает,
Нравы над нравственностью смеются...
Времечко камни уже подбирает.
Только назад не умеет вернуться.

* * *

Что-то смутное душу тревожит...
За окном улеглась кутерьма –
Натянула метельные вожжи
У околицы нашей зима.
Передышка. Покой. За калиткой
Лунный свет на чистейшем снегу.
Я пройти по нему без молитвы
Не могу...
Но ко мне возвращает пространство,
Разнимая на звуки, слова.
Не язычество, не христианство –
Нецелованное целовать.
Это где-то в сознании детства,
Пока чувства не хлынули в речь.
Нужно внутренним взором вглядеться,
Чтобы нужные звуки извлечь.
Но получится вой или клёкот,
Трубный зов или посвист в ночи?
Не гляди на меня из-за стёкол,
Прикрывая огарок свечи,
Время прошлое. Отзвуки таинств
Колыхнулись в груди у меня.
Так встречается с вечностью старость,
Больше слова раздумье ценя.
Я уйду по заснеженной дымке.
Не останусь. Зови не зови...
Буду дальше безмолвие мыкать –
До истоков добра и любви.

* * *

Эта женщина ‒ Осень...
Её золотистые волосы,
Заплетённые в косу,
Подобную спелому колосу,
Омела седина,
Опечалив глаза её синие,
Как туман-пелена
С предморозными блёстками инея.
Эта женщина ‒ Осень...
И каждый, кто к ней прикасается,
В сердце с грустью уносит
Загадочный образ красавицы,
Что прохладно-чиста,
Как в реке отражённая просинь.
Лишь на влажных устах
Задержался рябиновый отсвет.
Эта женщина ‒ Осень...
И, словно цветенья наследие,
Ей судьба преподносит
Тепло возвращённое летнее.
Пусть доносит молва
Предсказанье о женщине зимней.
Только ярче листва,
Обрамлённая в утренний иней.

* * *

После пыток сердечных и паток,
Расточаемых вешней гульбой,
Тихо-тихо, как осень в распадок,
Пробирается в душу любовь.
Лишь пронзительней ясная просинь
Там, где пламень листвы горячей...
Ветер пригоршню золота бросил
Дозвенеть в родниковом ключе
И затих. Никому не известно,
Что за дни наперёд суждены.
Примеряет мониста невеста
Перед зеркалом полной луны.
Плод запретный всё менее сладок.
Всё прозрачней заветная даль.
Тихо-тихо, как осень в распадок,
Пробирается в сердце печаль.
Так любовью просвечены души,
Так печалью сердца смущены,
Что уже ничего не разрушит
Половодье минувшей весны.

* * *

А ты опять о смысле жизни,
Товарищ мой, твердишь печально.
Смысл жизни нами обессмыслен,
Хоть был неясен изначально.
И никуда теперь не деться,
Коль сороковник за семнадцать.
Но разве нас учили в детстве
Курить и пить,
с распутством знаться?
Не спать ночами, бить баклуши,
Оставив тело без движенья...
Теперь «Спасите наши души!»
Вопим до самоуниженья.
Бежим креститься. Учим мантры.
Зовём на помощь экстрасенса.
И маним молодость обратно,
Учась тантрическому сексу...
Уже набиты под завязку
Клубком энергий неизвестных,
Но не похожа жизнь на сказку,
Но не похожа жизнь на песню.
Нет, никуда уже не денем
Мы лет пустых, пустыней ставших.
Давай хотя бы скажем детям,
Чтоб не учились жить у старших.

* * *

По Ангаре диван плывёт,
На нём сидят пять грустных чаек.
Как будто льдину в ледоход,
Диван течением качает.
Сюжет в «Мобильный репортёр»!
Но у меня «смартфона» нету.
И без него я до сих пор
Хожу-брожу по белу свету.
Пока диван плывёт в туман,
Грустя – как парус одинокий,
Я думаю: какой болван
Его отправил в путь далёкий?
По Ангаре плывёт туман,
Скрывая странную картину,
Обжитый чайками диван
Упрётся в Братскую плотину.

* * *

Об истории судим в потоке вранья.
Может, лучше оставить в покое былое?
Столько кружит над прошлым сейчас воронья,
Превращая историю в кучу рванья
И бросая охапками в торжище злое...
Мир свихнулся, и правда давно не в чести,
Кто наглее соврёт, тот народу и пастырь.
Вот и думаю я: чтоб Россию спасти,
Нам бы в нашем сегодняшнем мир обрести,
А не кликать из прошлого старые распри.
Только как это сделать, когда на кругу
Красно-белый оскал и безумные лица...
Оккупанты давно бы умолки в снегу,
Угодив под морозную нашу пургу.
Как своим разрушителям остановиться?!

• Расскажите об этом своим друзьям!