Иркутск–Москва–Иркутск

Порой нам кажется, что мы замкнуты в своём периферийном круге и столичным «небожителям» нет до нас никакого дела. Однако вот цитата из публикации «Иркутская литература в Москве» (газета Московской городской организации Союза писателей России «Московский литератор»): «В тёплой дружеской обстановке в библиотеке им. Н.Г. Чернышевского... состоялась творческая встреча сибирских литераторов из Иркутска Андрея Григорьевича Румянцева и Татьяны Викторовны Ясниковой со своими московскими коллегами и слушателями. Само то обстоятельство, что два широко известных автора, преодолев более пяти тысяч километров, приехали на встречу в Москву к своим читателям, вызывает глубокое уважение, не говоря о том, что они многие годы проводят поэтические встречи в Иркутске, выпускают авторские сборники и альманахи, поддерживая высокую планку культуры нашей страны... К сожалению, время встречи было ограничено, но даже за неполных три часа слушатели узнали много нового, интересного и вдохновенного из творчества литераторов Иркутска и Прибайкалья, искренне полюбили замечательных авторов, подаривших им встречу с кристальной чистотой и силой Сибирского слова...»

Отметим, что и Андрей Румянцев, и Татьяна Ясникова сравнительно недавно были участниками выпусков «Перевала». Устроители упомянутого вечера – московские поэты Борис Катковский и Андрей Калецкий (автор статьи) откликнулись на приглашение ответно пообщаться с иркутскими читателями, но пока только заочно – прислали подборки своих стихов. Думаю, что в преддверии Дней духовности и культуры в Иркутской области знакомство с творчеством москвичей, пропагандирующих в столице иркутскую литературу, будет интересно и нашим читателям.
Андрей Калецкий по специальности инженер-механик, стихи начал писать в ранней юности, но на широкую аудиторию вышел уже в зрелом возрасте, став победителем, лауреатом и дипломантом различных поэтических конкурсов. Пишет в разных жанрах: любовная и пейзажная лирика, басни, пародии, эпиграммы, миниатюры, короткие рассказы и очерки, статьи о литературной жизни. На сайте stihistat.com он представляет себя так:

Я скромно живущий,
Свободно творящий,
Невесть чего ждущий
От дней проходящих.

Борис Катковский по образованию медик, лауреат конкурсов военно-патриотической песни и декламации, песен о Москве, фестивалей авторской песни, международного поэтического конкурса «Классный час», лауреат литературно-общественной премии «Звёздная строфа» в рамках конкурса МГО СП России «Лучшая книга 2008­2011», обладатель диплома имени С.А. Есенина конкурса «Галерея избранного стихотворения» в номинации «Страна великая». Руководитель литературно-музыкального объединения «Избранники Муз».

Сергей КОРБУТ (pereval­korbut@mail.ru)

Андрей КАЛЕЦКИЙ

* * *
Люблю я женщину одну.
Она мне, как маяк в тумане.
С ней никогда не утону
В житейском буйном океане.

С ней рядом бури не страшны
И вал девятый с ней не важен.
Верней, надёжней нет жены,
Добросердечней нет и краше.

Я эту женщину люблю
Ещё за многое другое
И в сердце бережно храню
К ней это чувство дорогое.

* * *
В берегах от травы шелковистых
Голубая застыла река,
И как в зеркале хрупком и чистом
Отражаются в ней облака,

Три берёзки, собою любуясь,
Засмотрелись в застывшую гладь.
На картину, немного волнуясь,
Я смотрю, вспоминая опять

Быстротечное тёплое лето,
Речку Нару, берёзки над ней,
Золотистые наши рассветы
В безмятежности прожитых дней.

Оттого-то с тобою на пару
Возвратиться б хотел через год
К тихой речке с названием Нара,
Что в шелках травянистых течёт.

* * *
Висят над полем облака
И ветер рожь слегка колышет,
Летящий звон издалека
От колокольни старой слышен.

Запечатлеть бы на века:
Ржаное поле, лёгкий ветер,
В лазурном небе облака,
И с колокольни – звон столетий.

РОДНАЯ РЕЧЬ

Чужих не знаю языков,
Родную речь лишь понимаю.
И сам соцветьем русских слов
Все свои чувства выражаю.

Да, речь родная не бедна,
Она ж от предков мне досталась,
Чтоб ею выразить сполна,
Восторг любви, печаль и радость.

А если так, родную речь,
Которой я владею с детства,
Стремясь от сорных слов сберечь,
Оставлю юным, как наследство.

Борис КАТКОВСКИЙ

ПРИГРЕЛО

Греет солнце подоконник
По-весеннему богато.
Щебет птиц, капель – стаккато.
Синева на небосклоне.

Верный признак – потеплело:
Разливанным морем лужи.
Ясень парковый простужен,
Горсть семян на снег слетела.

Им ещё лежать, скучая,
Месяц, может, даже больше,
Но сугроб от этой ноши
Чуть быстрее начал таять.

Солнца жар сквозь призмы окон
Обещает – станет проще:
Зеленью взорвётся роща,
Отпевая снежный кокон.

Птичий гам, журчанье влаги...
Час природы пробужденья.
Отдаёт тепла мгновенье
Карандашный след бумаге.

* * *
Мой дух – небесный огненный болид:
Буравя воздух – яростно шипит,
Любую воду в пар мгновенно превращает.
И остывает, остывает, остывает...

Душа – глубоких недр земных тепло, –
Давленьем обстоятельств подняло.
Стремится вверх и болью нарастает.
И остывает, остывает, остывает...

А плоть – стекла теплица среди льда.
По ней струится, тая, слёз вода.
Она со мной не навсегда, но согревает.
И остывает, остывает, остывает...

Хлад горних высей, лютая жара.
А между ними – разума игра
Отпущенные дни переживает.
И остывает, остывает, остывает...

СЕЯТЕЛЬ

Яблони – Грааля чаши,
Богу свечи – тополя.
Видно! – нет молитвы краше:
Отзывается земля.

Каждый выдох – «Символ Веры»,
Всякий вдох – как «Отче наш».
Небо – сыро, поле – серо,
Но за них – всю жизнь отдашь.

Так и тянет к свежей пашне –
Погрузиться на ладонь.
Сторицей вернёт, что дашь ей, –
Только без обиды тронь.

Почвы пласт – волной упругой,
Пот седьмой уже течёт.
Грач, не ведая испуга,
Из-под ног червей крадёт.

Поле парит за спиною,
Конь устал соху тянуть...
До межи подать рукою,
Скоро сможем отдохнуть.

* * *
Пела девчушка – глаза голубые,
Венчиком чудо волос.
В церкви звучали слова вековые,
Светлое в души лилось.

К куполу, в росписи ангельских крыльев,
Песню молитвы послав,
Бога просила простить всех бессильных,
Всех, кто был прав и не прав.

Ровно сияли огни лепестками
Свечек, богатых лампад.
Голос главенствовал над образами, –
Рай на доске или Ад.

Там, за вратами, шумела столица,
Молох кровавил тела.
В храме девчушка устала молиться.
Книгу закрыла. Ушла.

* * *
Я в тебя шагаю, осень,
В золото, багрянец, просинь,
Серость, серебро и чернь.
Небо – то бездонно близко,
То – придавит тучей низкой,
Бросит вслед снежинок зернь.

Или – ливень, дождик, морось
Щедро смачивает поросль
Поздних изумрудных трав.
И бредёшь, вдыхая прелость,
Мира впитывая прелесть
И уныние поправ.

Осень, я в тебя шагаю, –
Вызов на дуэль бросаю
Горечи потерь былых.
Пусть горят в кострах пахучих
Белодымно листьев кучи...
В пламя, в уголь, в пепел их!

Ветер позабудет отдых
И поднимет в пряный воздух
Лёгкий след безумных дней.
Разметает по пространству
Мускус – флёр непостоянства,
Выгоревший пыл страстей.

Осень, я дышу и плачу,
Вряд ли быть могло иначе...
Мне ль порочить Божий дар?
Постигая смысл утраты,
Пью смиренно каплю яда –
Исцеляющий отвар.

Всё пройдёт, и это – тоже,
Прожит день и подытожен.
Точно взвешен груз греха.
Осень, я тоской простужен,
Помоги очистить душу
Непорочностью стиха...

• Расскажите об этом своим друзьям!