Время перемен

Конец октября, начало ноября – странное это время, то влекущее к резким переменам, то откатывающее назад. Выпадет снег, вроде уже и зима пришла, но день-другой – от белого покрова и следа не осталось. Словно природа подбирает себе шубу. Одну надела – не понравилась, примеряет другую, покрасовалась, нет, и эта не та – несите третью...

В лесу-то в любом случае благодать, а город скучнеет, выглядит уныло: уж хоть бы что-то одно, всерьёз и надолго. Но вот солнце разгулялось, почти тепло, и все торопятся на природу – ухватить последние деньки, напоминающие о давно ушедшем лете и совсем ещё недалеко отодвинувшейся в тень прошлого осени.

Поэзия в чём-то сродни этому времени года, поскольку бесконечно отражает переменчивое состояние человеческой души: сегодня радость и ликование жизни, счастья, любви, завтра – грусть и тоска. Даже порой не верится, что написано это одним и тем же человеком в короткий промежуток времени. И так – по кругу, по спирали, где порой на новом витке поэт переходит от простого описания своего состояния к его осмыслению. И почему-то осенью особенно тянет на философские размышления, уложенные в ритмические строки и окольцованные рифмами.

Вот как, например, представляет читателю грусть наш сегодняшний автор – Ирина Лебедева.

Грусть

Отчего же мне стало так грустно?

Сердце ноет моё от тоски,

И в душе нелюдимо и пусто.

Бьётся тяжесть утраты в виски.

Мне пока горевать не пристало.

Только чувствует сердце беду.

Я ещё ничего не теряла,

Но боюсь, ничего не найду.

Плачет небо над миром огромным.

Я усталые ноги влачу.

Стал нелёгким мой путь и неровным,

Но иного себе не хочу.

• Расскажите об этом своим друзьям!

Стихи Ирины Лебедевой – как созревшие плоды, налитые не только эмоциями, но и мыслью, какой бы темы она ни касалась: любовь, природа, люди – во всём она ищет и находит нечто скрытое от поверхностного взгляда, нечто затаившееся в ожидании прихода того, чьи глаза более зоркие, а душа более чуткая, чем у вечно проходящего мимо.

К читателю

Тебе, мой читатель, горячий привет!

Не знаю: я сильный иль слабый поэт,

Но всё же в морозную даль прокричу:

Я стать настоящим поэтом хочу!

Я буду свой стих шлифовать, как гранит.

Пускай от поправок рука заболит,

Пусть даже в окне затеплится заря,

Лишь только б услышать: «Всё это не зря!»