Завтра мы отметим юбилейный, семидесятый год нашей Победы. Один за другим уходят от нас ветераны той страшной войны, люди собой заслонившие, спасшие нас. Но память о тех, кто сражался, кто пал на полях сражений и кто возвратился живым – не угасает. И благодарность им за то, что живы, за то, что над головами у нас мирное небо, верится, будет крепкой и долгой. В подтверждение этому – тот поток воспоминаний, рассказов очевидцев, стихов, прозы, который обрушился на нашу редакцию в эти предъюбилейные дни. Мы, как можем, стараемся дать всем место на страницах газеты. Но сколько ещё остаётся в портфеле! И сегодняшний выпуск «Перевала», конечно же, мы предоставили читателям и их трогательным, не всегда литературно безупречным стихам, воспоминаниям, рассказам. В них искренняя благодарность живым и павшим, скорбь по не вернувшимся домой, ушедшим от ран после победы, тем, кто не жалея себя, до изнеможения, до кровавого пота трудился в тылу.
Хочется верить, что этот поток не слишком обмелеет после юбилея. Ведь большое видится на расстоянии, и чем дальше от нас уходит война, тем сильнее и глубже мы ощущаем её грандиозность. А боль потерь трансформируется в острое желание не допустить повторения кровавых событий тех лет. И правдивые воспоминания – это единственная возможность не дать исказить историю, не дать забыть страшные уроки войны...
***
В том, что в нашей жизни не бывает случайностей, я ещё раз убедилась, приводя в порядок к майским праздникам свою библиотеку. Разбирая папки с публикациями, я наткнулась на тетрадку со школьными стихами. Много лет она не попадала мне на глаза и спокойно хранилась среди подшивок старых газет и рукописей. Я взяла её в руки, с любопытством открыла почему-то с конца и сразу попала на это стихотворение. От всех других его отличало то, что оно было написано по моим детским воспоминаниям. Они настолько глубоко потрясли душу пятилетнего ребёнка, что я до сих пор помню события тех лет в мельчайших подробностях. В начале 50-х годов я с родителями проживала в польском городе Торуне по месту службы моего отца Евгения Харитоновича Мелихова. Это случилось весной 1952 года. В болотах под Торунем был найден русский самолёт с погибшими лётчиками. Нашлись очевидцы из местного населения, которые помнили подробности их гибели. Этот рассказ нашёл отражение в моём юношеском стихотворении.
Нина МЕЛИХОВА
БЕССМЕРТИЕ
Звезда промчалась, как комета,
В один стремительный порыв,
Лишь на секунду ярким светом
Полоску неба озарив.
И всё. И ни движенья больше.
Застыл над миром диск луны.
Под ним израненная Польша
Укрылась снами от войны.
Но вдруг – простреляна, разбита
Завеса ненадёжных снов.
Смертельно лаянье зениток
И резок свет прожекторов.
Там, в небе русские ребята
И «мессершмиттов» целый полк.
Шёл на таран огнём объятый
Над Польшей русский ястребок.
Миг – и не стало самолёта,
Рассеялся багровый дым.
Сомкнули польские болота
Свои объятия над ним.
...Прошли года, и те атаки
Захоронил покров земли.
Но самолёт нашли поляки,
Останки воинов нашли.
Пусть не вошёл в тома историй
Тот день совместных похорон,
Как провожал их польский Торунь
И наш, советский гарнизон.
В живых венках алели маки,
Как цвет знамён, как кровь земли.
Свою признательность поляки
К ногам героев принесли.
Букеты алые топорща,
Трепал их ветер с высоты.
Казалось, все поляны Польши
Погибшим отдали цветы.
...И грянул залп. Последний выстрел.
Последний ком земли чужой.
Крыло застыло обелиском
С пятиконечною звездой.
Не боги, нет! И не Сократы.
За Польшу проливая кровь,
Простые русские ребята
В людских сердцах воскресли вновь.
***
МИНУТА МОЛЧАНЬЯ
Грянул залп по весне,
Разорвал облака,
Раскатился далеким,
тревожным раскатом.
И в пробитом письме
Оборвалась строка,
Та строка,
что писалась
погибшим солдатом.
Он прошёл долгий путь
От родного крыльца,
Он спешил «На Берлин»
С фронтовыми друзьями.
Пуля врезалась в грудь...
В гордом сердце бойца
Отпечаталась кровью:
«Победа за нами!»
Но войне не конец.
И войска – на Берлин,
На последний бросок
Берегли свои силы.
Седовласый отец
Спрятал горстку земли
С сиротливой сыновней могилы.
Расшумелась весна,
Распустив вербный шёлк.
Сколько лет...
Сколько мирных дорог
за плечами...
Расшумелась весна,
А солдат не дошёл,
Так почтим его память
минутой молчанья!
***
Леонид ОРЛОВ
К Дню Победы
Иркутск, в рассветной дрёме просыпаясь,
Чуть слышно шелестит листвой аллей.
И ты, глаза с улыбкой открывая,
Мне даришь утро нежности своей.
За эти вдохновенные минуты,
Наверное, и шли в смертельный бой,
Чтоб счастье улыбнулось вновь кому-то,
Как этой ранней зорькой нам с тобой.
Мы будем вновь гулять в тиши рассветной
По набережной солнечного дня
С букетом белоснежной дымки вешней,
Застыв в слезах у вечного огня.
И с давней грустью дедов вспоминая,
Как будто видя в пламени их взгляд,
Тихонько губы шепчут в цветень мая:
«За всё благодарю тебя, солдат!»
***
Ольга ДОЛГИХ
Поклон защитникам
Войны прошедшей боль не лечится,
Несёт в жизнь память горький дым,
Поклон защитникам Отечества
Сегодня, павшим и живым.
Уж сколько лет, как память скачет
Жестокой болью по сердцам,
Ведь до сих пор там (Все?) мамы плачут
По дочерям и сыновьям,
Ушедшим в грозные рассветы
В свои семнадцать-двадцать лет,
Чьи комсомольские билеты
Хранят войны кровавый след.
И часто мамы зазывают
Детей погибших в свои сны,
Ждут, фотки всё перебирая,
Их – не вернувшихся с войны.
Судьбой начертано им верить,
Что смерти нет для их детей,
И боль страданий не измерить,
Нет ничего её страшней.
Когда фашисты на экране
Стреляют в женщин и детей,
Вдруг заболят былые раны
Уже у старых матерей...
И фронтовик, сидящий в зале,
Увидит, как в глухой ночи
Мальчонку русского связали
И истязали палачи.
Смерть наклонилась над ним низко,
А он, истерзанный, молчал...
Вы знаете, что обелиски
Друг другу шепчут по ночам?
И по земле великим строем,
Едва зажжётся звёздный свет,
Идут погибшие герои
Из грозовых бессмертных лет.
Войной несломленные дети
Идут по улицам пустым.
И тоненьким ручонкам этим
Протягивает Русь цветы.
Все испытанья победившие,
Они с Россией в рост встают.
Вставайте! Слушайте! Погибшие
К нам из бессмертия идут!
В День Победы
Я в День Победы плачу иногда,
Когда смотрю на наших ветеранов:
Согнули их болезни и года,
А сколько их ушло из жизни рано?
Лишь горсточка осталась на Земле –
Так долго шла война за ними следом...
И это помнить надо – и тебе, и мне,
Лишь издали приблизившим победу.
Я в День Победы к Ангаре иду,
Там, где салюты, где народ ликует,
Где лихо ветераны на виду,
На возраст не взирая свой, танцуют.
Я День Победы с нетерпеньем жду,
Хоть годом позже я её родилась,
Но будто тоже видела войну,
За светлый День Победы тоже билась.
Я в День Победы к Вечному Огню
Приду к ушедшим, кто не возвратился,
Чтоб им, за нас отдавшим жизнь свою,
И ветеранам низко поклониться.
О, День Победы – праздник торжества,
Победою рождённый над фашизмом,
День памяти народной на века,
Великий День и главный День Отчизны!
***
Владимир Рыданных
У Вечного Огня
В зимнем сквере до боли бело.
Все дорожки пургой запорошены.
И цветы у огня замело.
Что на краешек стелы положены.
Никого. Только Вечный Огонь
К небу тянется синему-синему...
И тепло от дыханья его
По чугунной ограде – инеем.
С непокрытой стою головой.
Память вьюгою не запорошена.
Слёзы скорби на миг пеленой
На глаза навернулись непрошено.
Портрет
Он убит. Деда нет.
На войне так положено.
Но остался портрет –
Боже мой, как похожи мы!
И глаза его серые
Той же мыслью полны –
Видно, всё ещё верили
В невозможность войны.
Трубочка – не диво
Дед хранил в кисете алом
Трубку с трутом и табак.
Высекал огонь кресалом,
Был он в том большой мастак.
С этой трубкой, сладкой дымом,
В годы Первой мировой
Он вернулся невредимым
Из атаки штыковой.
А когда глухим набатом
День и час Второй пробил,
Он пришёл к военкомату,
Трубку наперво набил.
Раскурил неторопливо
И парнишке, что смелей,
Так сказал, даря огниво,
Трубку ту и всё, что к ней:
«Под обстрелом в снежном поле,
Иль на дне сыром окопа,
Иль когда в ночном дозоре
С ней, как с другом, что до гроба.
А затянешься как дымом,
Прошибая всё нутро,
Вспомнишь мать и дом родимый
И – такое, брат, тепло...
Правда, трубочка – не диво,
Как её ты не верти;
С ней, как с другом молчаливым,
Всё знакомство – впереди...»
Так сказал и смолк дедуля,
Он, пройдя войны урок,
Знал нутром, что дура – пуля,
Но везенье есть и рок.
На прощанье обнял крепко
Добровольца- паренька,
На затылок сбилась кепка
От объятий у дедка.
***
Николай Протасов
День Победы
Великий праздник – День Победы,
Его значенья велики.
Награды вновь надели деды –
Былой войны фронтовики.
Не слышен грохот канонады,
Нет крови, яростных атак,
Но снятся им порой солдаты,
Что шли когда-то на рейхстаг.
И сколько помнит Русь седая,
На поле брани с древних дней,
Свои границы защищая,
Теряла лучших сыновей.
Май месяц принял эстафету,
Держа её, несёт, как встарь,
И нашу славную Победу
Вписал навечно в календарь!
Ветеранам
Смотрю на постаревших ветеранов:
Как тают с каждым годом их ряды.
Но подвигом солдат и генералов
Сегодня ваши правнуки горды.
Заслышав марш «Прощание Славянки»,
Вас память возвращает в огненные дни:
Бои и смерть, привалы и стоянки,
И над Москвой салютные огни.
Вы пережили тяготы и муки,
В сраженьях не растратив оптимизм,
Поверьте, так нужны нам – вашим внукам,
Те ваши мужество и героизм.
***
Вера ДИКОВА
Ветеранам
Ряды ветеранов редеют,
Их мало осталось совсем,
Ведь семьдесят лет пролетело –
Победа досталась не всем.
Те мальчики, девочки наши,
Что с вальса ушли на войну,
Могли стать папаши-мамаши –
Погибли за нашу страну.
Вот взвился наш флаг над рейхстагом –
Советский народ победил.
Фашистов проклятое стадо
Прогнал он с родимой земли.
Любил свою Родину свято,
Спасая Отчизну свою.
Мы славим сегодня солдата
С Победой в тяжёлом бою!
***
Дмитрий КАЛАШНИК
Флаг чести
На нашу Родину зловещий
Напал коварный грозный враг,
Под клич спасительницы вещей
Поднялся раненый наш флаг.
Тогда все вместе, с долгом чести
Мы вынесли неравный бой,
В ожесточённых битвах мести,
Был выгнан враг с земли родной.
И вот отцы наши и деды,
Поставив точку под войной,
На их рейхстаге в честь Победы
Подняли флаг наш боевой.
Теперь звучат другие вести,
А мы – их внуки и сыны,
Всё так же вместе с флагом чести
Удержим честь нашей страны.
-
Расскажите об этом своим друзьям!
